Inventei uma dor

Inventei uma dor

E um presságio

Me anuncia

Que ninguém festeja aqui

Inventei uma solidão, uma carta

Baratinada

Inventei uma confissão

E um pecado

Peregrina

Inventei um deserto e lá me lancei

De calor e de medo

De ilusão

Criei.

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# Poema constante de "Partida de não dizeres" (Editora Substânsia, 2015), de Vitória Régia (o poema)

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CONFISSÃO

Sintonizado ao barulho

reconheço o prego

                     pregado

o parafuso

enroscado

                 a água

                 fervida

o dia

mudado

para a tarde

noite

dos regressos

eu

casa fechada,

confesso o crime

de escutar a vida

por todos os lados.

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# Poema constante de "O livro infindável e outros poemas" (Sarau das Letras, 2015), de Pedro Du Bois.

# Pedro Du Bois tem um blog [http://pedrodubois.blogspot.com.br/] e consta da primeira edição de Kaya [revista de atitudes literárias].

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ESTAS COISAS QUE SE ACABAM

Existo dentro destas coisas que se acabam.

Como a erva rasa à beira do caminho,

testemunho o ofício do tempo

arrastado nas sandálias dos humildes ─

                  esses que, mais adiante,

                  não tornarão a estar;

                  tornarão a ser o pó

                  nas gastadas sandálias

                  de seus filhos ─

porque só existimos dentro destas coisas

                                                      que se acabam

(qual deus,

                  nesta carne que sou,
                  que se acaba).

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# Poema constante de "Aridez lavrada pela carne disto" (Confraria do Vento, 2015)

# Dércio Braúna, poeta, contista e historiador, é também editor de Kaya [revista de atitudes literárias] - http://kayarevistaliteraria.blogspot.com.br/. Seu site é este: http://www.derciobrauna.com/.

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Destinos

Na pradaria,

entre escaramuças e carreiras,

brincam e coexistem

─ em (quase) confraria ─

os filhos do vaqueiro e nossas crias.

Olho-os com exultação,

e certamente inquieto:

O porvir,

para ambos,

será leve?

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# Poema constante de "Ruminar" (Sarau das Letras, 2015)

│Autor: David de Medeiros Leite│

TU NÃO OUVES DEBUSSY

Tu não ouves Debussy.

Da torre em que te encastelas,

palavra por palavra,

todas maldizentes,

nada há que seja ouvidos.

E sei que a roupa que vestes,

transida de dor,

extensão da tua pele,

diz de barcos que não voltaram;

sangra, por suas cores em fuga,

os amores de nunca.

Sim, tu não ouves sequer

o próprio coração,

o resto de pulso

que te cabe

da parca alegria de um ainda.

Quando muito, resíduos de um rosto

que se bate ao espelho  e chora:

a imagem arvorada e sumidoura

dos que não ouvem Debussy.

│Autor: Webston Moura│

ASTARTE (ISHTAR)

Não és Moira Harpia

nem Sereia Esfinge

não és e não finges

            e me sevicias

(Quem sabe destarte

sejas antes Vênus

(o púbis pequeno)

ou ainda Astarte?)

Belzebu não és

Baal Belial

não és bem um Mal

           e estou a teus pés

(Talvez (que sei?) nada

de claro de certo

declaro (decerto?)

seres Bruxa (ou?) Fada)

Não és Eloim

sequer Macabeus

não és Anjo deus
          e habitas em mim

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# POEMA CONSTANTE DE "Girândola" (Editora Substânsia, 2015)

│Autor: O Poeta de Meia-Tigela│

Litorais

Coisas feitas de água:

Os peixes, as conchas, o sal,

A sede, o suor e o cais...

E além das águas, há mais:

A lua que brilha nas vagas

E o mar sem par e sem paz.

Coisas feitas de vento:

O Braço da hélice e a duna,

Nuvem, ondas, coqueirais,

Folhas, velas, pardais;

Depois, os voos desfeitos,

As coisas de nunca mais.

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# Poema constante de Canto Aceso (Expressão Gráfica e Editora, 2015)

│Autor: Carlos Nóbrega│

UM DIA SÓ

Um dia só, desabitado:

remoído e refeito o usual,
améns ao infinito.

Ver os cabelos adentrar o grisalho;

percorrer a insânia do símile

ao que, furta-cor, não chega a ser

mais que um órfão.

A cal sempre nula na cor branca,

que é sua natureza inalterável,

nudez exposta à luz,
a tudo percorre.

E nada há que, explodindo,

substancie-se em beijo,

tampouco arranhe uma leiva.

│Autor: Webston Moura│

Eco

Vagas são as promessas e ao longe,

muito longe, uma estrela.

Cruel foi sempre o seu fulgor:

sonâmbulas cidades, ruas íngremes,

passos que dei sem onde.

Era esse o meu reino e era talvez essa

a voz da própria lua.

Aí ficou gravada a minha sede.

Aí deixei que o fogo me beijasse

pela primeira vez.

Agora tenho as mãos vazias,

regresso e sei que nada me pertence

─ nenhum gesto do céu ou da terra.

Apenas o rumor de breves sombras

e um nome já incerto que por mágoa

não consigo esquecer.

│Autor: Fernando Pinto do Amaral│

ATÉ O JÚBILO DESFAZER-SE EM SUSPIROS

Seus olhos maus me ensombram

e seus lábios são sábados sem fim.

O dia certo?
Nem me lembro.

         (Chove,
           lá fora,
           lusco-fusco,

           final de tarde).

Como uma oscilação,

seu corpo reveste o quarto

ao tempo em que sua respiração

desafoga todos os sentidos-nãos

e os alecrina de alvíssaras.

Um ao outro, limítrofes,

ínsulas não mais, ou nem tanto,

desmontamos o talvez

até o júbilo desfazer-se em suspiros.

│Autor: Webston Moura│

O PREÇO DA PASSAGEM

Em silêncio,

dependurados no metal frio

de gastas engrenagens,

nomes guardados no anonimato

da indigência e do abandono,

bovinas figuras que o Estado

e a iniciativa privada pisam.

Não estão a passear,

passageiros que o são

da rotina disciplinada a ferro,

indo ou voltando do trabalho.

Cansaços, medos, angústias.

Assaltos, assédios, abusos.

Pela janela,

veem a cidade passar,

toda ela sedutora e impossível,

atraente e horrorosa,

erguida contra qualquer sonho

que repouse nalgum crepúsculo

acalentador de trovas e poemas.

A um canto mais ao fundo

alguém dorme quase esquecido

de onde deve saltar: despercebe o trajeto;

                                                    apaga a vida.

│Autor: Webston Moura│

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ENQUANTO O SISAL AMADURECE O TEMPO

Eram todos livres,

mas apenas para gritar.

(E ninguém lhes escutava).

Num grande pátio feito para agonias,

o vazio de saber-se só com seu grito

e o nada-mais abundante

sob a bandeira erguida

a representar esta liberdade,

mas dizendo-se voz de outra,

aquela nunca atingida.

E, em mínimos intervalos,

amavam aos seus amores

ou o que deles restou:

a ainda, se possível, negra mulher,

que negras eram todas sob aquele ar;

a luz do candeeiro silhuetando o coqueiro;

a lua e suas metamorfoses;

um cão dormindo;

                     o sisal.

Eram todos livres

numa terra livre e incompreensível.

E suas línguas eram ditas dissolução.

│Autor: Webston Moura│

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