A casa
vazia, o silêncio;
tudo é
exílio e exceção.
A
secura com que o vento tange,
suave, salmoura e lassidão.
A fotografia
a parecer mais antiga,
um rosto,
um sorriso, um janeiro.
A
louça, na cozinha, em degredo.
Meus
passos, seus sons e solidão.
│Autor: Webston Moura
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